Поэт глупец, поющий в подземелье,
Жестакая печаль, не о мрачит чела,
Он вечно будет ждать судьбы прощенье,
Которая его из тигра превратит в осла....


Прилетает по ночам ворон
Он бессоницы моей кормчий
Если даже я ору ором
Не становиться мой ор громче
Он едва на пять шагов слышен,
Но и это, словно дар свыше
Быть на целых пять шагов слышным.......

конец конца, что может быть страшней
Лишь может быть людское бессердечье,
Когда глаза становяться все бешенней и злей
Людское бессердечье бесконечно....


Заплатил за любовь,
За не любовь, за каждый выстрел,
Отстрелялись - от мишеней лишь обрывки по углам....
Это Осень.
облетает наша память,
наши мысли...
наши листья....
и другой ненужный хлам....