Вполнакала
Греет мир луна.
Жизни мало
Знать, что смерть одна –

Жжет свечу да
Просит чуда.
Я глаза проглядел:
Чудо чую –
Да не вижу, где.

Вот строка. В ней дождь и ветер,
Ивы пьют из реки, -
Но того, во что я метил,
Нет у этой строки:

Есть рука – да нет синицы,
Чтоб клевала с руки.


Не пора ли
Слово – на замок?
Я и рад бы –
Да оно само, –

Неумело
Грело, тлело,
Стыло пеплом в руках –

И вдруг прозрело –
Я и не понял, как.

Я считал на солнце пятна –
Повстречался с лучом.
Свет в глаза мне – так внезапно,
И внутри горячо! –

Ты и я. Меж нами – небо.
Или что-то еще?..

По строке гуляет ветер,
Морщит кожу реки.
Ничему не верь на свете,
Кроме этой строки.

Я без чуда бил посуду –
С чудом – клею куски.

Д. Курилов