Уж солнца пламенных лучей
Не видно больше за домами,
Согретых сотнями свечей,
Рожденных новыми мечтами.

И нету больше тех времен,
Что сердце мне так согревали,
Где были тысячи персон,
Что верный путь нам указали.

Но в строках нету сожаленья,
Ведь Автор помнит и живет,
Хоть и не знает возвращенья
Туда, где муза его ждет.

И хоть та муза позабыла,
О том, Как сладок был тот сон,
Она со мною все-же мила,
Но я не Автор, я - не он!

Ведь он - лишь тень, что обитает
В душе моей, не зная дня,
Когда забвенье он познает
И для себя, и для меня.

Но все же к музе он той рвется,
Хотя она совсем не та.
И, может, сердце разорвется,
Когда поймет он, кто она.

И так умрет он, между ними.
Той, что была, и что теперь.
Умрет, с надеждами большими,
Что он найдет к ней путь, иль дверь.

А я вздохну и опечалюсь.
Пойму, что нету больше строк,
Что он писал. Но я не каюсь!
Я музе заплатил оброк.

И вновь восстав, средь рваных крыльев,
Я улечу, держа обет.
И в урагане серых перьев
Шепну на ухо ей: "Привет..."