И вот я лежу на диване, воскресенье. Еще вчера я жил, смеялся над анекдотами, болтал с коллегами, а теперь вот лежу тут и тупо смотрю в потолок. Если бы кто-нибудь вошел в эту комнату, то увидел бы просто отдыхающего мужчину, ничем не примечательного, просто лежащего человека. Но, как оказалось еще вчера, я умер. В газетах написали некролог, мол Андрей Семенович Бородинский, директор такой-то компании, проживающий там-то с такой-то семьей, вчера «поцеловался» с КАМАЗом, водитель, то есть я, скончался в больнице, машину расплющило всмятку. Вот так ехал-ехал человек на работу, ехал-ехал, и вдруг бац, и нет человека. Все конечно же плачут, оплакивают, а я вот, лежу здесь, дышу, думаю… мертвый, гм. Лежу, и узнаю о том что я помер через несколько минут, когда в квартиру войдет какой-то мужик и принесет повестку о том что меня уже нет. Вот так вот придет, позвонит в дверной звонок, я ему открою, и он вручит мне маленькую бумажку о том, что я, типа помер. И ВСЕ…
На самом деле я совсем не умер, просто во всех документах я числюсь как погибший в автокатастрофе, и никому даже не придет в голову это опровергнуть. И в вечерних/утренних/еще каких-нибудь новостях скажут, что вот вчера , по статистике, загубленных в авариях жизней было столько, а сегодня стало на одну больше. Тут даже сказать нечего. А зрители ужаснуться: «Ну как же так, куда катиться мир, все таки! » И снова сядут за свои дела.
Помню в школе, наша учительница по литературе назвала это «обломовщина». Я тогда был в классе шестом/седьмом и «Обломова» не читал, тем более это её выражение я забыл как только вышел из класса. А теперь он буквально врезалось в мозг, прямо из глубин памяти, резко и бесповоротно.
Через час придут люди, утроят поминки, притом именно в моей квартире, рассуждая на манер: «Он же дохлый, зачем ему квартира?» Из всей этой толпы наверняка будут мои сослуживцы, друзья, люди которых я вообще не знал. Вот так вот все и происходит.
«Fly me to the moon, Let me play among the stars. Let me see what’s bringing life…» - запел я, растягивая слова. К сожалению, дальше я не знал и пришлось импровизировать. Надо было оставить после себя что-нибудь. Какое-нибудь достижение, чтобы запомнилось.

«Навалить кучу в углу (после прочтения, стереть это предложение, комментарий автора)»

К примеру написать песню, напечатать роман, ну хотя бы рассказ, открыть какой-нибудь остров. Мечты уже есть, осталось их осуществить, хотя может получиться и что-то не то. Колумб, у примеру хотел открыть новый путь в Индию, а получилась Америка со всеми вытекающими. Не получилось, мягко говоря.
Вот такие мысли приходят мертвым, лежащим на диване…


КОНЕЦ


P.S. А через несколько недель обнаружиться, что на машине разбился не Андрей Семенович, а Семен Андреевич. И все станет на свои места, и я снова пойду на работу, снова буду ездить на машине, снова буду. И так до следующего раза, пока меня снова не примут за покойника