"Только перетерпеть бы," - говорил он сам себе, но ноги подкашивались, в глазах темнело, а мысли запутывались, как котёнок заигравшийся с нитками. По ниточке, по строчке, по мгновению идти в облака, прятаться от тебя, себя, меня.
"Так не бывает," - говорили они, верили они только в обычные, скучные дни. Поэтому и приходилось терпеть, лишь бы не сойти.
"Сойти куда?" - спрашиваешь. Да мало ли куда, наверное в скуку или в серость, но важнее - что с пути, ума, смысла.
Вот и приходится исписываться вместе с текстом.