Главное в холостяцком ужине - это простота, функциональность и красота. Я в этом просто уверен. Пребывая в опасном состоянии отстранённой умиротворённости, открыл холодильник и - о, боже! На бескрайних снежно-белых просторах обнаружилась початая банка солёных огурцов, кусок сыра, тоскующая от своего вакуумного одиночества селёдка, сливки (откуда, зачем они здесь, по какому праву? Лежат себе, будто ответ на незаданный вопрос), ну и так, всякого разного рода мелочи, типа издевательски бодрой, словно комсомолец после секса, бутылки кетчупа. Товарищ Голод острым, будто катана, локтём настойчиво ткнул в живот, понуждая к действиям. Дальнейшая ревизия выявила некоторый запас картофеля и пакет брокколи в морозильной камере, забытый там ввиду переизбытка в стародавние, ветчинно-мясные и сарделично-купатные времена.

Итак. Простота. Скажите мне, что может быть проще варёного картофеля? Только варёные яйца. Ввиду их отсутствия именно картофель был принят за основу грядущего пиршественного стола. Бесстыдно избавив его от прикрывавшей насышенную, крахмалистую, желоватую сущность красной мантии тут же отправил в воду, на огонь. Дабы главному гостю на столе не было так нестерпимо одиноко, на соседней конфорке поместился ковш, а в нём щедро присоленная вода с брокколи - несколько соцветий. Да... Ничего так не оттеняет вкус картофеля и в тоже время не придаёт ему новые нотки, нежели лавровый лист, а потому - один листок в закипающий картофель.

Далее. Функциональность. Стало быть - хлеб. В моём случае - ржаной. Нарезал ломтиками, не толстыми и аккуратными (порой единственное, что отличает мужчину от гамадрила - это аккуратность). Параллельно - не забыл откинуть враз позеленевшую броккли на дуршлаг - потому как переваренная брокколи - это... это... ну, не к столу такие слова говорить. Хлеб обжарить (и не увлекаться: он - не душа грешника, а вы не Мефистофель). Поджаренный хлеб укрыть, ломтик за ломтиком, освобождённой от вакуумного плена и любовно нарезанной сельдью, кстати найденными нашинкованными луком и укропом. Каждый покрыть пластом сыра. Сомневаетесь? Вот и я тоже сомневался, но переборол себя (мы же про функциональность гуратим). В микроволновку.

Красота. В блендер выливаем сливки (там, в пачечке, грамм 100), туда же - брокколи (памятуя о пропорциональности, половину пришлось сдать в утиль), добавил (всё равно нюхать некому) зубчик чеснока. Бж-ж-ж-ж (так блендер работает) - секунд 20-25. Этого достаточно, чтобы получить жидкость насыщенно-зелёного цвета с чудным запахом. Ставлю на огонь, маленький такой огонь, я бы сказал - интимный. И тут же избавляю картофель от кипятка, помещаю его на блюдо, осыпаю, словно Цезаря розами при вступлении в Рим, остатками укропа и стыдливо прикрываю его крышкой. Рано. Включаю микроволновку. В дымящиеся от возбуждения зелёные сливки неторопливо всыпаю остатки сыра, перетёртые, помешивая, от этого зелень загустевает и приобретает должную благородность и неторопливость.

Что в итоге? Дымящийся жёлтый картофель поливаем соусом из сливок, брокколи, сыра и чеснока. Рядом ожидают своей очереди бутерброды из чёрного хлеба с сельдью под растаявшим сыром. Недостижимо прекрасные для всякой русской души солёные огурцы, иронично и молча укоряют мою несообразительность и недальновидность, чего я не выдерживаю и лезу за той искрой из которой "возгорелось пламя". На столе появляется стопка, запотевшая ровно настолько, насколько того позволила налитая в неё доза брутальности, то бишь - водки. Скромно конечно, но лучше, чем ничего. И, как там: " и мысли тянутся к перу, перо к бумаге..." Пойду пробовать. Остыло уж, наверное.