Для меня стихи это нечто особенное, необъяснимое и непонятное. Я не знаю как они рождаются у меня, не понимаю как их пишут другие люди. Как можно что-то личное, необъятное, порой непонятное, которому нет названия и для которого не хватает слов и чувств не только объяснить словами, а и ограничить рамками рифм? Но они возникают где-то и приходят, чаше всего в самый неподходящий момент – когда нечем и негде их записать. А бывает натыкаясь где-нибудь на чьё-нибудь стихотворение, понимаешь «про меня», «про него» или просто «красиво». Такие стихи я переписываю, а потом учу… Не знаю зачем, наверное просто, чтоб не расставаться с тем, что задело или тем, что сама не смогла обличить в слова…

Стихи… Мои и не только…

Вот первое (автор мне неизвестен)

Сонет.
Еще сонет – подобие игры,
Еще любовь — игра наполовину;
Но тронь, играя, камешек горы,
толкни его – и вызовешь лавину.

Сползут по склону целые миры
И обнажат породы сердцевину,
Что в темноте ждала своей поры,
Тесня базальт и рассекая глину.

Вот так любовь: в ее кольце упругом
Я возомнил себя всего лишь другом
И руку Вам, смеясь, поцеловал.

Легко ушел. Шутя, письмо отправил.
И не был исключением из правил:
На полпути настиг меня обвал!