Не хотела ничего писать, но получилось что-то, в чем нашел отражение зной, который не дает дышать уже неделю.

Пыталась не очень мудрить, но, видно, не преуспела.

Степь



глаза обжигаются, бон аква по подбородку, и снова губы сухие,

как перегревшийся радиатор солнце гудит.

под ногами дороги становятся на дыбы, колышутся - необъезженные, неисхоженные,

о синеву неба порежешься - ее веками точили гранями пирамид,

укрытых и спящих под белесой соленой пылью.

и где бы ты не родился, когда ты идешь по этой пустой земле -

какой бы лес не шумел у тебя внутри,

какие бы побережья не наполняли ветрами глубокий вдох -

здесь твоей кровью становится жар, тишина и песок,

и в глаза наливается степь - одинокая, хрупкая, как хрусталь,

грудью выжженного ковыля вздыхающая у тропы,

та, которую за семь жизней не обойти,

та, которую за столетья не пережить.

смотри, как похожа она на судьбу - в пахнущей грозой проливной полыни,

в ней не спрячешься и не убежишь, остается идти, распрямляя плечи.

ты ступаешь на край, а его уже нет, ты один среди сомкнутых линий -

там, где ветер змеится в осколках дорог, где усталость спускается как душный вечер.

в ней - как в вечности - нет сочувствия и середины.

глаза обжигает, потом пропитывается одежда, воды больше нет

в этом просторе, если ты не боишься, то встретишь себя,

с душою сухой и белой, как соль, что набилась в кроссовки и швы,

невесомой, порожней,

с несмываемым с кожи полынным запахом бытия.

где бы ты не был, она запомнит тебя,

идущего по бездорожью.





14.06.2012

Tevi