Настроение сейчас - злюсь на Риту

Я ежусь от холода. Мартовские ночи еще дышат зимним льдом. Поэтично? Как-то не очень, если честно. Руки мерзнут. Поймать бы машину...

На обочине затормозил синий автомобиль. Мне повезло? Дверца приветливо распахнулась. Хмм, звучит как приглашение. Думаю, не стоит обижать чужое гостеприимство...

Водитель улыбнулся мне. Тепло так. Редкость в наши дни. Приятно получить даже от случайного прохожего... Вернее, проезжего?

-Куда едем? - приветливо спрашивает мой внезапный спутник. Вопрос действительно хорош. Жаль, что я ответа не знаю...

- На ваш выбор. Может, порекомендуете интересный маршрут?

Звучит по идиотски. Сейчас этот гражданин радостно вытурит меня из машины. Кому охота тратить бензин попусту?

- Хороший выбор. Думаю, я знаю неплохую дорогу.

Улыбается еще шире. Кажется, он ненормален. Впрочем, я тоже. Выходит, нам по пути.

Улыбаюсь в ответ.

- Отлично! Думаю, в дорогах вы профи. Давно колесите по окраинам?

Крутит руль. Улыбается. Крутит руль.

- Давненько. Года не считаю, но они идут. Вы не возражаете, если я включу музыку? Так в дороге повеселее...

Я морщусь. "Музыка"… Они это так теперь называют. А между тем это совсем не музыка. Визг циркулярной пилы - вот что это такое! Вой бешеных кошек - не иначе! Скрип мелом по грифельной доске - да, да, точь-в-точь. Но люди все же продолжают настырно называть эти вопли "музыкой". Шутка это такая, что ли? Тогда она совсем не смешная. Тортом в лицо - и то остроумнее.

- Я.. я...Честно говоря, я не очень люблю музыку.

Мои губы это произнесли? Вслух? И даже не шепотом? Предатели! Все, теперь мне конец. Водитель наверняка уже выбрал для меня самый подходящий маршрут. Пожалуй, повезет, если конечным пунктом окажется психушка. Говорят, что лучше до конца жизни остаться обколотым овощем, чем поселиться в нынешних тюремных камерах. Господи, лишь бы в психушку! Пожалуйста, лишь бы в психушку...

Водитель не перестает улыбаться. Похоже, он психопат.

- И все же - я настаиваю. Уверяю, вам понравится.

Он включает магнитолу.

Я не сразу понимаю, что происходит. Нет визга пилы. Нет воя ополоумевших от страха кошек. Нет скрипа мела по доске. Нет всех так любимых Ею спецэффектов. Нет Ее самой. Это не Ее песня. Черт побери, да ведь это и вправду можно назвать музыкой!

Мужской голос, одновременно густой и какой-то... задорный? Господи, он поет. Он действительно поет. Не орет, не воет, не скрипит. Поет. И это...великолепно.

Это и впрямь жизнь? Или мне кажется?

Катит, как снег с гор - не уйти от реальности.

Просто смотри - туда в небеса, как я,

Я хоть несчастен, я чужд и жалости -

Пока мой лёгок нрав - лёгок путь,

Вверх ли чуть, вниз ли чуть,

Даже пусть ветра дуют, вряд ли важно - тронут меня, меня?



Это и впрямь жизнь? Она бывает такой? В ней существует что-то, кроме серости и криков? Что-то, кроме костров и поклонений образу Кричащей? Что-то, кроме летучих мышей и людей с дырками в мозгах? И уже не важно, какая в тех мозгах вентиляция... Хотя продувает небось хорошо даже в жаркие летние денечки. Помню августовский день, жаркий-жаркий. Когда было? Год назад. Нет, два года назад. Нет, где-то около вечности. Тогда Ее еще не случилось с нами. Тогда еще жила Музыка. Настоящая Музыка...

Пикник. Лес. Смех. Запах жареного мяса. Музыка. Музыка. Музыка.

В голове звенит. За окнами автомобиля - снег. И все так чудесно, будто завтра - Рождество. Тоже настоящее, как Музыка. Не то Рождество, где вместо елки люди наряжают Ее пластиковые копии. Не то, где вместо настоящих подарков все получают очередной Ее портрет в деревянной рамке. Не то, где рождественские гимны поют под иконами с Ее ликом. Радостное. Чудесное. Мелодичное. Ушедшее. Неужели навсегда?

"Форд" остановился. Снег... тоже остановился? Главное - Музыка замолкла. Зачем?

Водитель смотрит на меня. Изумленно смотрит.

- Вы... вы не плакали. Вы не кричали. Вы даже, черт подери, не хотели меня убить. Вы не человек, мисс. Вы чудовище.

Звучит как обвинение. Но я не в обиде. Он подарил мне то, что я так давно считала утерянным. Он вернул мне меня.

- Знаете, вы были правы. Мне действительно понравилось. Думаю, я все-таки вернусь к своей старой гитаре. Нечего ей, бедной, пылиться на чердаке.

Водитель смотрит на меня. Теперь уже восхищенно.

- Не чудовище... Богиня.

.

[640x480]