Мимо черно-белого рекламного щита из последних сил летит бабочка. Разноцветные чешуйки с ее крыльев опадают вниз с каждым взмахом крыльев. Еще один взмах и бабочка разваливается на кусочки.
    По дороге бредет одинокий прохожий. Ни единого цветного пятна вокруг: и он сам, и мертвая бабочка, и мир вокруг - все серое.
    Вот и окраина города. На пыльных улицах никого нет. Но город не пуст. Люди в рем есть, но они прячутся. Прячутся не друг от друга, а от себя. Иногда хлопают незакрытые двери и окна от внезапных порывов ветра.
    Этот город скоро умрет.
    Впрочем, как и мир. Ему давно пора умереть. Но время остановилось и мир застыл на пороге небытия.
    Человек идет не останавливаясь. Мимо заброшенных машин и серых безликих домов. Дойдя до перекрестка, он останавливается, потому что на светофоре горит красный. Но так ли это важно в почти мертвом городе?
    Не слышно ни звука. Некому их произносить.
    И тут на светофор, хлопая крыльями, садится ворона.
    - Краа!
    Человек посмотрел на нее и улыбнулся.
    - Вот и настал наш конец. Конец мира.
    Ворона покосилась на него и тяжело взмахивая крыльями, улетела. А человек пошел дальше. Прочь из города. В никуда. Но на окраине парка он остановился, словно почувствовал что-то. Он поднял голову, взглянул на серое небо, улыбнулся, закрыл глаза и... развеялся прахом.
    Как бабочка.