За окном идет дождик.

На улице слякоть.

Но завтра выглянет солнышко, и мир улыбнется яркими красками.

Странно, на на улицу мне хочется сейчас.

Хочеться гулять под дождем, прыгать по лужам, смеяться.

Правда, Пуч? Тебе ведь тоже хочеться гулять, я знаю. Ты только притворяешься ленивым псом, которому ничего не надо.

А помнишь наше море? Как мы стояли тогда на его берегу и ты говорил, что нам пора. А я не хотела уходить. Как давно это было... Кажется, вечность назад.

А сейчас идет дождь. Он кажеться таким весёлым, теплым... Хочеться купаться в его каплях... Но нам приходиться сидеть дома. Это наводит грусть. Но я знаю, что скоро и мы будем гулять под дождем.

Знаешь, Пуч, иногда мне кажется, что дождь приносит обновление, смывает всё плохое, уносит плохое настроение.

В дождь хочется сочинять стихи, но у меня не получается. Как-то посетило вдохновенье, но быстро ушло... Это обидно. Ведь я хочу написать про дождь.

"Дождь идет по небу.
Слышишь, все говорят и пишут
Всего лишь об одном.
Дождь идет по небу.
Видишь как капает по крышам...
Проходят день за днем..."

А дальше у меня не получилось... Но я знаю - когда-нибудь я закончу. И у меня всё получится.

А пока, Пуч, пойдем на кухню. Выпьем кофе.

И будем смотреть в окно.

На улицу.

Туда, где идет дождь.