Вечер. Красиво. Где-то капает дождь, и чьи-то мысли уносит легкий осенний ветер. Она сидела на подоконнике и смотрела в ночное небо. Небо - черное. Стекло - серое. Значит и небо – серое.
Она улыбнулась. Не потому что ей было хорошо, а потому что так было нужно…. Кому? Непонятно. Не ей точно. Дым поднимался к потолку, вырисовывая вокруг нее причудливые узоры. Они напоминали его профиль. Нет. Стоп. Бред. Это просто дым. Она сделала затяжку и снова улыбнулась.
Тишина. Она любит тишину. В ней можно быть самой собой. Так устала прятаться. Прятаться под маской веселья и пофигизма.
Сильная? Для других – да. Сама – нет. Она так давно не признавалась в собственных слабостях. Так давно ее понимало только одиночество. Как можно быть одинокой в кампании подруг, друзей, родных? Можно. И притом постоянно. Она знала, что никто, никогда не понимал ее по-настоящему. Никому нельзя верить. Люди злые. Они играют чувствами. Им плевать, что кому-то больно. Главное, что им хорошо. И она от этого устала. Устала быть против всего мира одна.
Он.
Она знает его давно. Но общаться как-то не приходилось. А тут… ночь. Ночь общения с ним и мир перестал быть таким, каким она его видела. Она столько раз ошибалась, оступалась, клялась, что больше не будет верить. А она и не верила. Уже очень долго.
Но что-то. Что-то в его глазах не давало покоя. Ей так хотелось, чтобы он хоть еще немного побыл с ней.
Они не имели права на ошибку. Слишком много раз ошибались. Слишком жалко и так разбитого сердца.
Он понимал ее. Понимал. Не так, как другие. Он бы не обидел. Она знала. Она доверчиво положила свою руку в его. Все. Теперь ей хорошо. Спокойно. Она перестала бороться.

Вот только… она, доверяя ему все свои мысли, слезы, переживания… надеялась, что он никогда не сломает ее сердца, за которое он теперь в ответе.