[225x280]
Сегодня впервые в жизни бабушка стала расказывать мне про войну. Про себя в войну. То, что она рассказала мне сегодня не знает даже моя мама, ведь бабушка никогда-никогда ничего не рассказывала. Помню как маленькая подходила к ней и говорила: "Бабушка, а как оно было?" На что она неизменно отвечала: "Да что я! Я на трудовом фронте работала..." Дальше она могла рассказать что-нибудь про деда, но чаще всего не говорила ничего. А сегодня она вдруг стала говорить и говорила, говорила, говорила... Она помнит все. Бабушка, человек, который позабыл как складывать числа, помнит все даты. Все события в мельчайших подробностях...
А я слушала, вновь рисуя перед собой всю войну. Но на этот раз ее войну. Ту, о которой не пишут в учебниках. Ту, которая храниться в сердцах, что с каждым годом становится все меньше.
Ей было всего 19 лет... Боже мой! 19 лет...

Хотя незачем все это. Зачем пытаться что-то сказать миру, для которого День Победы лишь очередной повод выпить? Миру, в котором о стариках вспоминают лишь раз в году, и только в этот день догадываются уступить место в транспорте. Где даже в этот праздник встречаются выродки с нарисованными усиками...

...А вечером вся Москва собирается смотреть салют. И тысячи человек вдруг охватывает безумное чувство патриотизма, гордости за свою Родину. Вспоминаются военные песни, отложившиеся в детстве, у каждого в сердце загорается огонек, который выплескивается свистом, ором и криками "Россия"...
Но настанет день. Все побегут по своим делам, погруженные в свои мелкие проблемы, искорка потухнет, и все забудется. И забудутся люди, хранящие в себе тихую, но непроходящую боль. И думаю, что где-то совсем глубоко, обиду на людей, которым они подарили жизнь.