Песочные часы на столе…Осиновый листок, приплясывая от ветра, издает едва слышный шелест, словно поет песню времени…
Он напоминает мне тихий треск горящих в печи дров. Топится печка, а на окошке вылизывает пушистую мордочку серый кот. За окошком сумерки, но еще видно, как на ребристый лист одуванчика садится пушистый и назойливый шмель.
Дом, наполовину вросший в землю, дарит окнам удивительные картины – через стекло можно увидеть полный гербарий байкальских трав – пырей, осот, крапива, мать- и мачеха, богородская трава, с душистым и терпким ароматом… Как хочется однажды бросив все заботы и хлопоты, вырваться из городской суеты, из этой змеиной клоаки оскорблений и скандалов, серой рутины и осточертевших будней в тишину этого нежного теплого прекрасного дома, где серый кот отсчитывает время на скрипучих половицах, где лопухое царство хранит столько секретов, где спелая вишня и малина, туда, где горы Хамар-Дабана невесомо легки в своей сизой дымке, где, гуляя по шпалам вдоль старинных тоннелей каждый вечер встречаешь огненные закаты...