Стихи слагаются в куплеты
А строчки в длинные слова
И не поймет душа поэта
Что в вдохновеньи создала
И менестрель сидит в молчаньи
Смотря на музыку и текст
Здесь музыка пришла в скитаньи
Слова из одиночества. Шесть
Лет рождались образы пространства
И, наконец, собрав их все в одно
Художник хочет разумом остаться
Но разум уже где-то далеко...
А кисть взлетает, краски нанося
На полотно, которое порвалось
Здесь блики солнца и огня струя
И часть художника, что рисовать осталась...