Опять искала, где могла быть эта фраза раньше - прости если что. Каждый раз ищу. Каждый раз, как читаю.
Дневник, в котором все не появляются новые записи, а я все читаю ту одну единстевенную, только эту запись, слова, адресованные не мне.
Я бы простила. Но ты никогда не извиняешься. Только так, нехотя, неискренне, по бытовым мелочам. По тем мелочам, по которым я бы никогда-никогда на тебя не обидилась. Никогда раньше.
Наверное, ты не скучаешь. Изредка вспоминаешь, может порой взгрустнется, но, зачем? У тебя свой мир и свое счастье, пока я развожу спектакль на засекреченном от близких дневнике.
Мне все кажется, когда-то, я говорила эти слова. Тебе. Прости если что.
Писала где-то. В электоронных письмах. В слезах и растерянности.
А сейчас.
Сейчас жарко скучно и свободно, как никогда, и мне незачем и не у кого просить прощения. Только иногда всплывает идиотская обида, яростная. И мне не хочется с ней бороться - я покорно продолжаю обижаться.
А ты никогда не скажешь тех слов мне. И я не прощу.