Я сижу дома, в этой своей комнате. Не опостылевшей - любимой, уютной, моей. Но четырехугольной. С белой дверкой. С белым окошком. И с решеткой в довершение. Здесь кажется, ей богу, парадоксальным то одухотворение, с которым я разглядываю волшебные фотографии, собираюсь в январе нагрянуть в Таллин,  верю в существование на свете других городов, кроме Снег-Петербурга, других людей, кроме родителей и однокурсников...

Надо было покупать медицинскую маску, когда все это делали. Кто знает,  возможно я бы спаслась от вируса свиного невезения. Ничего, совсем ничего не выходит с этой сессией. С поездками, деньгами. С людьми.

Я надеюсь на Новый год. Я почему-то всегда на него надеюсь. У меня кучка рецептов, картинок. Они все говорят, что не станут справлять без меня, а я...  Хочу смотреть на напряженную работу жующих пьяных новогодних щек, я хочу чувствовать себя эдаким румяным, пряно-пьяным дедом морозом, который всем нужен, который всеми любим. Я задаю себе только один вопрос. Нормально ли это.