Я так давно с тобой не говорила...Вернее, мы разговариваем ежедневно - обсуждаем что у кого случилось, дежурными поцелуями шлем друг-другу мертвые смайлы... Мы разговариваем, но не говорим... Тебе все равно, как проходит моя весна, а она проходит тоскливо - как кислое яблоко зимним вечером - морщишься, но ешь, потому что яблоки зимой - это экзотика, с детства осталось... А еще моя весна впервые без цветов... Хотя, возможно, тебе это не интересно...Я когда-то говорила тебе, что не люблю цветы, я и правда их не люблю, но так удивительно, когда их никто тебе не дарит... В моей весне дожди, не часто, но ощутимо - я выхожу под дождь, без зонта - зонты я тоже не люблю, не надевая капюшон брожу по мокрым, опустевшим улицам и слушаю Френка Синатру в силиконовых наушниках... Когда волосы прилипают к холодным скулам, я возвращаюсь в ненавистный дом, где все чужое, оттого что все когда-то было моим, а меня больше нет... Я сушу волосы феном и ночью упиваюсь ароматным запахом дождя на своих растрепанных волосах... Вспоминаю, как ты держал меня за руку, как мы шли очень быстро, я чуть сзади, ты поторапливал меня, а я болталась на твоей руке как маленькая девочка, как ребенок... Ты дашь мне руку еще раз? Теперь я буду идти вровень с тобой, обещаю... Раскрась мою весну, ты ведь умеешь...И сам не знаешь. Но ты умеешь, мне ли не знать...Зима ведь была цветная.