Хрусталь иронии хранит
И блеском граней защищает
Настойку нежности на боли.
Но нет желаннее напитка,
Хотя не ведомы ни вкус его, ни свойства.
Что он?
Смертельный яд?
Сжигающая горечь?
Или пьянящий и манящий сок,
Которого глотнув, вовек им не напиться?
Пусть сладок будет он, пусть горек,
Безвкусным только б не был никогда.
Сухие губы тянутся к бокалу.
Одно страшит - раствор не замутить