Проезжая по Съездовской

Около десяти вечера. Мороз и ветер. На Среднем проспекте, у перекрестка со Съездовской линией, несколько человек ждут трамвай. Головы и руки по-черепашьи втянуты в панцырь одежды.
По проспекту, по трамвайным путям приближается высокий, сильный, хорошо одетый, добородушно настроенный мужчина лет пятидесяти. Навеселе. В руке у него недопитая бутылка коньяка. От распахнутости его дубленки ожидающим становится еще холоднее. Поравнявшись с остановкой, улыбаясь всем и вежливо балагуря, он роняет бутылку. Та падает, но не разбивается, а стоит столбиком возле рельса.
Начинается эквилибристика. Наклон ниже определенного положения грозит падением. Мужик это чувствует и не допускает. Но тогда не дотянуться до бутылки. После нескольких минут этой тренировки ловкости появляется трамвай. Предупреждающе звенит. И тогда, повернувшись к трамваю лицом, расставив ноги, заметая руками воздух вправо, с нескрываемой тревогой, с верой в справедливость, наш герой кричит: "Сворачивай! Сворачивай!"
Было очень больно смеяться.