В городе море снега. Включил телевизор - там степь от края до края. Ширь, красота!
Вспомнил, что же это - ширь. Какова в ней силища.
Летом от горизонта к горизонту пшеница. Шагни от дороги в сторону - и не видать дороги. Тогда подумал - до Дона дойти придётся, чтоб из бескрайности этой выбраться, дорогу потеряв. Так летом о зиме подумал.
И была зима. Дорога - не чета прежней. Настоящая. С кюветами и столбами вдоль. Только замело бураном кюветы. А машина встала. Большая, сильная - а никак. В ней четверо ещё. Как в буран отправлять за подмогой? А без подмоги...
На ногах хромачи. На голове фуражка, да куртки капюшон. Дойти хватит. Заблудиться - нет.
Ночь. Может есть там, над бураном, луна, да не видать.
Каждый столб - судьбы подарок. Не было тогда ничего желаннее, чем следующий столб.