В один из тех дней, которые не очень-то хочется вспоминать, мне сообщили пренепреятнейшее известие: жизнь кончена. То есть как??? Идти-то она идёт, но точно не со мной. Я вижу себя со стороны, понимаю, что что-то здесь не так... Машу руками, но моё тело недвижимо... Вдруг оно обрачивается, смотрит презрительным взглядом, поворачивая голову назад... Смотрит на меня... Дурно... Это были предпосылки поездки в Львов. На каникулах меня забрали, и после этого пошло-поехало...
Моё мнение никто не учитывал: ни мама, ни отец. ни, тем более я...
Погода угнетала своим однообразием... Кажется, ей тоже плохо. Её депрессия выражается в выпадении листьев, постоянных слезоточивых облаках... "А в чём моя? А депрессия ли? Фелян, скажи?"
И он отвечал...
Даже, когда я сидел в инет-кафе, пытаясь найти хоть какую-то нормальную музыку, я слышал за спиной его голос... Он говорил что-то не шибко разборчивое, но мне отчаянно хотелось с ним спорить... "Всё можно исправить!", - постоянно твердил я... шептал...
Эта фраза так приелась...
Теперь-то я понял, почему люди на улицах (такие добрые и спокойные) смотрели на меня как-то странно...