А внутри то оно там так ебашит, стучит метроном выбивая жизненный темп. Я всегда знал, что у меня врожденное чувство ритма. Оно там скучает по тебе сильно, хоть и выглядит сильным и бесчувственным. Мне постоянно говорят, что я излучаю позитив и никто даже не верит в лиричную сторону моего существования. Пиздеж. Они просто понятия не имеют кто я такой, а я и не покажу. Я ж герой собственных фантазий. Эдакий Брюс Уиллис с тощими руками.

"...а в составе гитарист, привыкший играть панк...", ну что блять за стереотипы такие? "- грустный стих. кому это так грустно, если не секрет? - Мне." Мне блять, понятно? Какого члена панк музыкант не может играть поп? Какого члена музыкант играющий ска не может грустить? Почему нельзя болеть летом? Почему нельзя прийти не выспавшимся только потому, что ночью не спалось? Почему я еще не послал все это нахуй к чертям собачим?

А вчера пошел дождь. Впервые за многое время хотелось просто остаться дома, укрыться одеялом, включить телевизор и смотреть что-нибудь бестолковое попивая теплый чай. Мама суетится на кухне, негромко жужжит стиральная машина, отец смотрит футбол, а я одеваю теплые вещи и снова по делам. Вконец продрогнув захожу выпить 50 коньячку. Он сильно густой и откровенно хуевый. Жмурясь делаю пару глотков, остальное отдаю по кругу. Маршрутка с мокрыми сиденьями, арбузы, которые пакуют назад в машины, лужи и грязные шнурки, душ, борщ, постель, ТВ, бессонная ночь, школьники забивающие по утрам маршрутки, тоска, жж...

[показать]