Попалась мамина тетрадка со стихами. Лет в 13-14 я ее прочитала и начала сама писать стихи. Стихи не абы как, а чтоб каждый нес смысл и поучал жизни. Не было такого умысла, оно как-то само. Только сейчас объясняю себе.

Вот парочка из маминых:

Жаль, что в пустую мы жизнь провели,

Что в ступе сует нас итолкли.

О, жизнь! Моргнуть мы не успели глазом,

И, не достигнув ничего, - ушли!

За мгновеньем, мгновенье - и жизнь промелькнет.

Пусть весельем мгновенье это блеснет!

Берегись, ибо жизнь - это сущность творенья.

Как её проведешь, так она и пройдет.

Это писал человек, который на протяжении 13 лет жил каждый день, зная что он умрет, что не станет на свете ее, и что я останусь с бабушкой, и что она успеет вложить, то и останется в этом мире от нее. Останется во мне.

Почему я забываю это? Почему трачу свою жизнь, сжигая в золу? Почему сплошь пустота отношений и одиночество внутри меня? Наверное, мне никто не сказал, что я умру. Как скажут, все будет иначе?)))))))