Вот такой, собственно, бред сумасшедшего рождается от долгого литературного воздержания...
Не получаются шедевры,
Завяли мысли, как герань.
Во вред творцам покой душевный,
Им бы на грань, им бы за грань...
Когда, проснувшись среди ночи,
В волненье пишешь на листке,
То, без сомненья, - что ни строчка,
То все - жемчужина в песке...
А если сядешь ты с листочком
В надежде написать стишок,
То, как телега через кочки,
Хромает смысл, хромает слог...
Мдя...