А я так люблю плакать последнее время, цель жизни. Валяться на кровати, мочить подушку, или просто иногда всхлипывать, задерживать дыхание. Вздыхать, умирать и заниматься подобными, никому не нужными делами. Мы всё дальше и дальше, но я ничего не буду делать, ведь ещё есть время, которое держит меня, а я держу его. Всё в её руках, мои же руки связаны. Они так-же судорожно дрожат, как курсор в поле ввода этого сообщения. Холодно, уже не только мне безумно холодно. Кому-нибудь вообще есть дело до моих депрессий? Никто и не заметит как я тихо умру у себя в постели, никто и не подумает, что в его руках. Все пытаются как можно быстрее убежать от своего счастья, что-бы потом, в безграничных и безликих депрессиях найти свою боль, забыть о чём-то светлом, погрузиться с головой в грязь. И так сотни, тысячи раз. Прошла неделя. Я больше не умру, да? Никогда больше не умру в её глазах, почему? Хоть раз, пожалуйста.