Люди всё уходят и уходят. Из-за случайных слов, в которых совсем нет зла. Обиды, от того, что есть. И каждый день от этого становится серым, и грустная улыбка не слезает с самого утра. Нет сил уже на пятый день, а ведь впереди ещё двадцать пять. И опять это страшное число. Ну почему именно январь? Почему именно двадцать пятое? И все думают, что я не для их компании, или вовсе ничего не думают. Только бы кто-нибудь скрасил их развлечения. Никаких симпатий, мало интересов. Всё так, как у всех. Но этого же ужасно мало. Или просто зло. Наверное всё-таки оно. Да. Всё зашибись! Да. Но. Мы падаем всё глубже. Там так темно, как в лифте без света. В лифте, который подаёт обманные надежды. Так и сейчас. Есть несколько этажей и есть этот лифт. Мы все хотим того, что никому не говорим. Того, что вероятно сами по ошибке потеряли. Так куда мы едем? Вверх или вниз?