Если жизнь всё таки полосатая зебра, то моя давно уже не зеба. А жеребец чёрный какой то. Ну ёпт. Почему я не могу как все люди спокойно жить. Что ж у меня всё криво то так. Сижу на болконе и смотрю на небо. Я романтик? Наверное да. Интересно. А это плохо? Блять. Наверное быть прогматиком легче. Ахренено проще. И намного скучнее. А мне разве весело? Вроде нет. Зато чувствовать и не скрывать эмоции наверное лучше, чем прятаться за маской. А я когда то так и делала. Странно. Каждый день я нахожу новый повод, что бы что то в себе поменять. А потом нахожу ему опровдание. И так снова и снова. Наверное все сегодняшние мысли - через неделю будут мусором. А может нет. По крайней мере ни одну из них развить не удалось. Они куда то уходили. Теряли актуальность. Правда потом с новой силой появлялись.
-----------
Я что то вообще от балды написала. То что на языке вертелось. Вот.