Прости, мой друг, что я не так любила,
теперь, наверное, не стоит ворошить,
ты был так юн, былое все простила –
надеялась, что долго будешь жить.
Но у богов свои скудые счеты
и зимний вечер… падшая звезда…
не состоится снова наша встреча
за нас решила вещая судьба.
На кладбище 2 свежие могилы,
опочивают в них сын и отец,
а около, немая пантомима,
там мать и дочь с теплом своих сердец.
Ты говоришь мне: «Он ко мне цеплялся.
Красив, умен; да юмористом был,
ведь Он хотел со мною обвенчаться…»
туманной дымкой в небе аист плыл…
А я молчала, чтобыло сказать мне?
Что пробежали ручейком года
и сын Его, барвинком устилался
что бы сказала ему свое «да»…
У жизни есть свои чудны-законы,
казалось бы: все с чистого листа,
но присмотрись, увидешь моветоны,
как хлесткие удары от бича…