В стародавние времена, бодрый и живой тогда еще ЖЖ был "территорией текстов". И все, кто умел более-менее складно составлять предложения из слов, рано или поздно обретал заслуженную локальную популярность. Кто-то так и остался в этом уютном гетто, кто-то мигрировал на другие площадки - вк, фейсбук, инстаграмм. Кто-то сумел превратиться из "сетевой" знаменитости в настоящую. Таких, конечно, единицы. Примерно такая же судьба была и у пятнадцатилетних поэтесс, которые возникли в живом журнале вроде бы ниоткуда, сверкнув своими недетскими стихами и вызвав волну интереса, обожания, возмущения... Волна, впрочем, спала, а люди остались. Вера Полозкова, например, вытянув свой счастливый билет, стала востребованным и известным поэтом, у которого выходят сборники стихов, снимаются клипы, выходят альбомы и спектакли. Аля Кудряшева, "Изюбрь", стихи которой я очень люблю, потихоньку исчезла из медийного пространства, сменив фамилию и переехав в Германию. Мария Протасова.. ms_destiny, не удостоилась даже упоминания в русской вики. Зато Евтушенко включил ее стихи в антологию русской поэзии. На мой, дилетантский взгляд, включил совершенно заслуженно, если кто из когорты пятнадцатилетних поэтов и должен был попасть в этот огромный пятитомник, то это Мария с ее точным, свободным, каким-то удивительно классическим языком, без самолюбования, без желания поучать и демонстрировать свою избранность. Мария рассказывала истории, а не рассказывала о себе. И за это я очень, очень люблю ее строчки.

===========

Верона спит. Ее ночник - луна
Чернее сна лишь шрамы на бумаге
Отяжелев от скуки и вина
Спят удальцы, во сне сжимая шпаги
Верона спит. Но храп похож на стон
Над городом смертельная истома
Свеча коптит. Увял ее бутон
Грядет чума на оба ваших дома
Верона спит. И эти двое спят
Покуда автор пишет предисловье
А за строкой столетия летят
И словно вены набухают кровью
Верона спит. Беспечно спит, пока
Далекий бард не воплотил затею
И как кинжал нацелена река
В ее почти фарфоровою шею
Верона спит, пока пусты листы
И, кажется, бледны от предвкушенья
Ведь через час сожгут её мосты
И солнце вздернут как сигнал сраженья
И вот тогда сойдутся все концы
Поэт отступит, дописав посланье
И отдадут безумные отцы
Своих детей невинных на закланье
Очнется яд и закипят клинки
И вздрогнет мир от траурного звона
И смерть как точку на конце строки
Сотрёт любовь… Но – тише! - cпит Верона...

============

Всем, поющим во сне
Всем, парящим над заспанным миром
Присягнувшим весне
А не черным декабрьским дырам
Знаменосцам дождей
Триумфаторам радужных арок
Антиподам вождей
Собирателям солнечных марок
Всем, смеющимся всласть
Над проделками ямок нащёчных
Получающим власть
Из прозрачных ладоней проточных
Всем, целующим в губы
Свое мимолетное счастье
Разрывающим трубы
Мелодией еле звучащей
Заключающим ветер
В объятья распахнутых крыльев
Осыпающим вечер
Волшебной полуденной пылью
Сотрясателям крон
Отрицателям скучного прока
Под ресницами волн
Отыскателям лунного ока
Всем любимцам беды
Утолителям Божьего гнева
Всем, кто выше звезды
И помимо насущного хлеба
Всем скитальцам, всем нищим
Забытым, убитым, пропащим
Всем святым пепелищам
И храмам, покуда стоящим
Проливающим кровь
Затевающим правую битву
Завещаю любовь
И вот эту простую молитву
Нет не эту, а ту
Что безмолвно стоит за словами
И глядит в темноту
И как тень ковыляет за вами…

===============

Не стоит забывать, что я мала
Что далеко от стебля до ствола
Что больше я желала, чем жила
Что весь мой мир – лишь краешек стола
Звон этих рифм – моих браслетов звон
И вряд ли в них расслышишь чей-то стон
Что весь мой жар - из этих пыльных книг
Случайный дар – печальный мой язык
Да – вот еще – не надо забывать
Что время нас умеет убивать
Как хочешь назови – «взаимность», «месть»
Оно сожрёт всё, что захочет съесть
Ладони взмах, каштановую прядь
И смех, и страх оно вольно забрать
И этот мир на краешке стола
И наплевать ему, что я мала
Одно навек мне следует забыть
Что выход есть, и он простой – не быть
Нет проще и удобнее – поверь
Но я жива, и мне – в другую дверь

==============
оглушенная счастьем
словно пыльным мешком
я плюю на ненастье
и гуляю пешком

я свищу без запинки
потакая плащу
и иду по Ордынке
и немного грущу

то скребу каблуками
как корвет на мели
то их больно втыкаю
прямо в сердце земли

и по лужам хреначу
и ору как в лесу
будто птицу удачу
под рубашкой несу

улететь, развеваться
как вода на ветру -
мне всегда будет двадцать
никогда не умру

https://yoshi-stan.livejournal.com/392384.html