Когда заканчиваешь читать хорошую книгу, как будто заканчиваешься вместе с ней. Очень неприятное чувство, надо сказать, даже (особенно?!) если закончилась книга хорошо и продолжение её домысливается самое что ни на есть распрекрасное. Может, всё из-за того, что некоторое время становится нечего читать и эфемерная книжная реальность входит в диссонанс с реальностью окружающей?
А может, это осень виновата? Осенью здорово шататься по городу ночью, полубезумно улыбаться прохожим и выть на луну, неплохо рисовать, писать стихи и упражняться в изящной словесности на удивление окружающим, сносно сидеть на скамейке в парке с близким существом, рассказывая друг другу истории разной степени правдивости, обсуждать прочитанные книги/рассказы/фанфики и обсуждать проходящих мимо людей; приходится же постоянно настраиваться на учёбу, привыкать к правильному суточному циклу (см. Не садиться за комп вечером, Вставать по первому звонку будильника, Ложиться спать в разумное время, Не сидеть с книгой на кухне за чашечкой тёплого чая и пр.) и с ленцой наблюдать за тем, как рушатся давние планы (см. Съездить за город, Выспаться, Выбраться на четырёхчасовую прогулку и др.). От такого кто угодно придёт в негодность.
И — вот интересно! — почему-то с началом учебного года всегда хватает времени на такое вот мерзкое настроение, причиной которому, как правило, бывает невозможность дописать рассказ или оформить его, или дорисовать портрет, или ещё что-то в том же духе — нужное, как говорится, подчеркнуть, — и не хватает времени на ликвидацию этого самого мерзкого настроения путём устранения указанной невозможности. Обидно, чёрт возьми.
Выход вижу для себя только один. Нужно искать новую книгу, желательно, бесконечную. Ну или пора начинать писать свою.