С младенческого крика до самого "прости"
Таинственную книгу слагаем по пути.

Теснятся чьи-то лица за каждою строкой...
Мы черкаем страницы бестрепетной рукой.

Мы веселы и правы, мы скачем напрямик-
Размашистые главы заносятся в дневник.

А если и помаркой испорчена строка -
Ни холодно, ни жарко нам с этого пока.

Успеем возвратиться, попридержать коней...
Подумаешь, страница! Их много в книге дней.

Что гоже, что негоже, и кто кому должник?
Когда-нибудь попозже исправим черновик...

Но поздно, милый, поздно. Не отыскать мостов.
И делается грозным шуршание листов.

Обиженные люди, забытые долги...
Поправлено не будет в минувшем ни строки.

Кому мы, обещая, солгали без стыда,
Уходят не прощаясь, уходят навсегда.

Кого мы оттолкнули, кого мы подвели...
Корявых загогулин напрасно не скобли.

И наша повесть мчится к финалу... А потом
Последняя страница покроет пухлый том.

И так же, запоздало стирая слезы с глаз,
Как мы иных, бывало, - другие вспомнят нас.

Мария Семенова