Мир принимает Твои Истины, а не то ничтожное, что я называю Своими Истинами.

Мир принимает всё, кроме моих бессмысленных и никому не нужных Истин. Миру нужна логика, миру нужен рационализм, миру повсюду нужны точные расчёты, миру нужно материальное. Миру не нужна спонтанность, абстрактность, отсутствие видимого, ощутимое только струнами подсознания. Всё то, чем я живу. Миру не нужна я.

трудно наблюдать за тем, как рушатся мои миры. нет, это не грусть, нет, это не нехватка воздуха, не пелена слёз в глазах, не сжимающая пальцами горло жажда, не головокружение, не тьма вокруг, не боль, не страх. это почти не обида. это разочарование. в себе. 

Опускаются руки. Моего желания недостаточно для того, чтобы я жила.

Отдаёшь себя чему-то добрый десяток лет своей жизни, это ведь даже больше половины моей жизни. Как невыносимо больно сжимается существо внутри, как оно просится туда, под разноцветные прожектора, на сцену, в эту мечту, эту мою вообразимую сказку где всегда все улыбаюстя. Ведь улыбаются, щурясь от этого ослепительно-яркого света. Яркие краски, радуги, весь спектр эмоций.

а мне хотелось плакать, биться в истерике, умолять прекратить всё это, это моё сумасшествие, которое длилось, казалось, вечность.хотелось бежать, бежать от этого всего, спрятаться дома под одеяло и никогда больше не выглядывать. и плакать, плакать, плакать. пока обезвоженный организм не свалился бы в беспамятстве. чёрт возьми, как же это больно.