Сотни крестов. Так банально, всего лишь чьи-то жизни. Чьи-то жизни, которые быть может что-то значили, а может и нет. Какой в этом всём смысл? - Правильно, нам, простым смертным, не дано этого познать. Никогда. И никто не узнает. Просто кресты. Под тёмно-розовым куполом неба с синими краями. Остальные мелочи не играют роли. Кому знакомо понятие "любимые кресты", тот меня поймёт. Интересно, каков процент людей, которые меня поймут? Я не знаю их количество, но они есть, каждый из них какой-то смысл. Нет, это всё не то. Это были Люди. Они жили, как мы, они пили, как мы, они любили, как мы. Они умерли, как умрём мы. И нас так же похоронят. Наши родственники, дети нас похоронят. И поставят сверху крест. И нужен он лишь им самим. Так они могут загладить вину, поплакать,с чувством выполненного долга уйти пить чай и раз в год приносить венок из дешёвых искусственных цветов. Скоро их ждёт та же участь. Но нас уже не будет помнить никто. Никто не повесит венок, не посадит цветы. Человек что-то значит лишь тогда, когда его помнят. Помнить нас вечно не будет никто. Лишь напишут какую-то гадость, сломают изгородь, крест, осквернят. Кто-то, вместо меня придёт и его осенит подобная мысль, он расплачется, может задумается о полезных вещах. И так сотни раз. Бессмысленно, не правда ли? Нас съели черви, и вот она, вся ваша истина - кресты, под разлогими ветвями акаций.