Боль? О чём вы? Печаль, грусть, депрессии? Нет-нет, вы меня с кем-то путаете. Или не разбираетесь в понятиях. Реализм пока не есть пессимизмом. Учтите это в своих следующих наблюдениях за мной. Вы ведь следите? Вот, уже руки связали за спиной. И пишете вечно что-то в своих тетрадях. Ну хорошо, простите, моей медицинской карточке.

 Из меня вышел бы прелестный правитель. Не верите? Смотрите: "Этому - голову! Этому - руку! А этому...стоп, стоп, а что он натворил? Ах да, точно. Висельница". При этом я бы сидела за большим чёрным античным столом в большом бордовом бархатном кресле и, видимо с каким-то определённым смыслом, размахивала руками. Да, чёрт возьми, развяжите же руки! Я вам продемонстрирую. Не хотите? Ну как хотите. Знайте, вы многое потеряли.

Рассказать о своей жизни? Простите, а вы не ошиблись, называя её прошлой? Или я чего-то недопонимаю? Ну ладно, не хотите - как хотите. До того, как вы на меня надели белое - жизнь была прекрасной. В ней была боль, нелепость, слёзы, смех, радость. А вы знаете, именно радость. А вот вам на зло. Её было много. Мелочной, но много. У меня была прекрасная жизнь, именно жизнь. Я жила, чёрт возьми, именно так. Жи-ла! А всем вам на зло. Я не спала ночами, я любила географию, я любила зиму, звёзды, любила кофе, любила мечтать, любила боль, любила обижаться, плакать, слушать музыку, любила своих друзей, родителей, многочисленных братьев, может я даже по-настоящему любила человека. Отбираете. Некрасиво выходит.

И что мне остаётся делать в ваше отсутствие? Даже поговорить не с кем. Нужно будет придумать друга. Нет, сразу пятерых. Или воскресить старых друзей. Не важно. Вот чёрт. Да-да, ты, с рогами который. Тьфу...и этот убегает от меня...слушать Мейхем, точно знаю. Мой мишка. Как я буду спать без своего мишки??? *имо-имо*. Холодно. И что за бред несу? Ладно, в стиле моих мыслей. Как тогда, на концерте. Ха-ха, какая идиотка. Ладно, хватит смеяться с себя. Наверняка здесь не дают мяса.  Что ж, к таблеткам привыкать не придётся. Интересно, а как оно действует, успокоительное-то? Топор, топор! Я же теперь могу убивать. Вооон ту вот девочку. С блондинистыми мозгами. Она всё время мешала мне жить. Интересно, который час. Белые стены. Прямо как у меня дома. А что? Комфортненько. Чисто. Стерильно. Чего ещё надо? Кормят. Иногда будут приходить друзья, пирожки носить. Хм...он не придёт. Точно знаю. Психов не переносит. Ну и пускай. Чем тут заниматься всё это время? Может песни начать сочинять? Столько недостатков. Руки немеют. Надо будет попросить, чтоб послабее завязывали. Проблема. Она очень большая. Мысли, теперь они будут меня окружать. Вот это я попала. Быстрее бы укол. Даже венки вскрыть нечем.

Вы опять? Ну, здравствуйте. Развяжите руки, немеют жутко. Не хочу, чтоб мне ампутировали конечности.  Да, действительно, толку с них. Они завязаны. Прогулка? Нет, не надо. Зачем? Чтоб грустить? Пожалуй, не хочу. Оставьте меня....хотя нет, не оставляйте! Мне не с кем поговорить...