Четвёртый раз за день начинаю эту запись. Обидно, что лишь с четвёртой попытки у меня может что-то получится.

Неудачник.

Стала боятся вечерних шумных и людных улиц нашего маленького города. Здесь...так шумно и людно. Особенно, когда ты стоишь в отчаянии на остановке пытаясь словить свой последний транспорт, на котором можно добраться домой.

Пытаюсь выпрямить волосы. Собственно, они всегда были прямыми. До этой осени. До этой осени я хотела иметь завидные длинные кучери. Я была счастлива. Но смотреть на свои волосы в зеркало становится невыносимо. Опять в прошлое. 

У меня есть реальность. И есть жизнь. Ударом пакета по голове меня возвращают к жизни, вместе с дымом от сигарет я опять выпадаю в реальность. Выключили функцию здорового сна. Снится порнография, футбольные мячи и торты. Чёрт возьми, и это всё моё подсознание.

С каждым новым полученным сообщением всё больше теряется суть всего. Теряется жизнь. Выпадаю в реальность. С каждым полученным сообщением всё становится сложней. И я боюсь писать людям, я знаю, чем это кончается.

Как это, ненавидеть семь букв английского алфавита? Как это, жить в "онлайне" и "не в сети"? Как это, разучится писать с заглавной буквы? Как это, изнурять себя занятиями, лишь бы не думать про? И как это, свалится в постель обессиленной в надежде быстрого наступления беспамятства, а получать новый поток нескончаемых мыслей? Как это, опять возвращаться к пройденному? Как это, прогуливать школу просто так? Как это, не нести ответственность за свои поступки? Как это, получать смешные сообщения на ночь? Как это, знать, что у тебя есть родственная душа, которая поймёт и выслушает всё? Как это, верить, что тебя не бросят? Как это, горы не переслушаных дисков, не пересмотреных видео, не перечитаных книг? Как это, ненавидеть экономику? Как это, дышать пылью твоей пустой квартиры? Как это? 

Нет сил отвечать. Но в этих вопросах моя жизнь.

"Голос разума слабый-слабый,
Тихий-тихий."