А. Третий раб.день. Ночью была якобы гроза-без-дождя. Сидел утром уже, в 5 часов, на кухне и слушал раскаты. Стихия, блин... У дверей стоит главный и разговаривает по тел. Мыслей много и мыслей никаких. Вчера опять разговаривал сам с собой. Забавно все это. Только почему-то горло что-то сдавливает. Мне нравятся блики от проезжающих машин на стенах в темноте. Полутени, полутона, полудосказанность и полупонимание чего-то, что приоткрывается только чуть-чуть, сквозь серо-пыльную завесу. Если бы это было не кратковременно, а постоянно, было бы неинтересно, согласись. Ведь вся прелесть в том, что следишь за меняющимися картинками, зная, что через секунду все исчезнет - и поэтому глаз работает на максимальную скорость запоминания, запечатления где-то в специально отведенном ящичке мозга складируемое воспоминание. Как бумагу из Черных Пространств. А эта бумага не имеет веса и объема, но она существует. Конечно, существует. Из нее можно вырезать фигурки и они становятся тенями. Только они злые, эти тени. И не отражаются в зеркалах. Хочу в Безлюдные Пространства. Их осталось так мало... Но они есть. Одно из мест - на пруду Верхнем, там где раньше была плотина. Еще одно - Красная Дача. Как бы я хотел там побродить!.. Это место, оно ТО САМОЕ, то самое место, которое олицетворяет "задворки мозга". Очень хочется. В общем, крышняк летит лучше, чем фанера над Парижем, гыг.