Вот так, дорогие товарищи, и прошел мой днюх. А через три дня снова на работу. Окунаться в серые сопливые будни. Осень скоро. Апатия наступает семимильными шагами. Все вяло, протяжно, туманно. Готовлюсь к любимому времени года - осени. Надо быть во всеоружии. И ждать ее прихода, ее тяжелой поступи и холодного поцелуя в лоб, как мертвеца. У нее влажные серые руки, у Осени. Они жадно высасывают кусочки жареного лета, а взамен оставляет прелые листья и круги от воды на лужах. Она идет неслышно, но неумолимо забирая каждый сантиметр своих, уже своих владений. Она чертовски красива и одинока. Моросит. На пруду больше нет уток. Тина почернела. Деревья осунулись. Слышно только карканье воронов да доносится обрывок песни: "Мы обязательно встретимся, слышишь? Меня прости. Там, куда я ухожу, - весна". Они уходят. Все уходят. И всегда поют эту песню. Но не возвращаются.