Вся закавыка в том, что я всю жизнь стремлюсь к идеальности, которой нет. Не получается смириться с мыслью, что нет ничего идеального. Когда осознаешь это, понимаешь, что у тебя нет ничего. Кроме себя самого. Но ты тоже далеко не идеален. Поэтому нет ничего. Это какая-то лента Мебиуса, рекурсия самого себя, средства против которой я не знаю. Хочешь незаслуженно задеть близких тебе людей (или непроизвольно) - скажи, что у тебя нет друзей. Действует безотказно. С философской стороны это вполне приемлемо и не вызывает каких-либо эксцессов, а со стороны межличностных отношений самолюбие каждого задето не на шутку. И вроде все отлично, прямых улик, доказывающих само преступление, нет, однако тебя все равно чувствуют предателем. Концептуально.