В последний раз я писал стихотворения, когда был подростком. Наверно все в подростковом возрасте пробовали писать стихи. Я помню, как легко мне это давалось. Слова и рифмы приходили ко мне и даже не нужно было задумываться над ними. Я всегда страдал бессоницей и часы проведённые наедине с собой очень многое мне давали, позволяли объясниться самому с собой, проанализировать свою жизнь и т.д. Сколько я себя не помпю, мне всегда было грустно. И всегда я находил какое-то сладостное упоение во всей этой тоске и своей меланхолии. Затем эта потребность писать стихи как-то отпала, забылась. И уже несколько лет, (много лет) я ничего не писал. Недавно разбирая свои вещи из коробок при переезде, я нашёл и прочёл некоторые свои стихотворения. И у меня возникло впечатление, будто их писал другой Я. Вроде я. а вроде и не я. Что-то наивно, что-то забавно, что-то страшно и больно.
Сегодня ночью мне опять захотелось что-то написать. И так же, как и тогда стихотворение "написалось" само собой. Можно сказать только что. Я ничего не исправлял и не переписывал. Выложил всё как есть на духу... Должен сказать, что совсем не считаю себя одарённым поэтом. Даже наоборот - собственные стишки кажутся мне корявыми и кургузыми. И даже свои любимые стихотворения я практически никому не показывал... Но у меня откуда-то появилась потребность высказываться. Мне почему-то очень важно донести кажное своё слово до людей. Откуда-то взялось желание донести свои пререживания и то, как я вижу мир. Поэтому на свой страх и риск осмелюсь выложить свой свежий стих:
Под зимней шапкой распустился
Моей надежды новый всход.
Как долго я просил, молился.
Что всё же этот день придёт.
В мой тайный сад прокрался ветер,
Здесь ветру нет приград.
Он говорил про всё на свете.
Я был ему безумно рад.
В моих ветвях укрылся холод,
В моих корнях пригрелся мрак.
Ночные птицы бросив город
Летят ко мне, в мой зимний парк.
Пусть поднимут ночные птицы
Меня над хладною зимой.
И понесутся вереницей
Дома, леса весь мир земной...
Я растворяюсь в зимнем небе,
В ночной холодной тишине.
Стремлюсь к расплывчатой победе.
К победе, что придёт ко мне.
В мой новый дом пришла Зима,
Мой снежный ангел, мой герой!
Ты доверяешь мне свой страх,
А я тебе дарю покой.
8 января 2011, 23:45
P.S. Я подумываю над тем, не выложить ли мне и свои ранние стихотворения? Хочется отпустить всё это - пусть читают кому интересно. Но вот только не знаю каким именем подписываться. Дело в том, что на проза.ру (читал там про тотемы) я наткнулся на человека с такими же именем и фамилией, как у меня... и стихи он строчит, как из пулемёта.. И если есть ещё один Сергей Пруцков, может придумать другое прозвище во избежание всякой путаницы? Меня же на прозе.ру никогда не было в авторах... Возможно и не будет.