Наша жизнь дробится на кусочки, наши мысли прыгают от одного к другому, наши чувства то кипят, то замерзают; ум помышляет об одном, сердце требует иного, а реальность преподносит нечто третье, противоположное. Внутри и снаружи какой-то разлад, разрыв; трудно сосредоточиться, собрать волю и разум воедино. Человек похож на ребенка, сидящего перед разбитым вдребезги великолепным сосудом.Он перебирает цветные стеклышки, складывает их и так, и этак, чтобы получился хотя бы какой-то осмысленный узор или рисунок. Но и на исходе жизни взгляд его, устремленный в небо, замирает вопросительно: Кто я? Зачем пришел на эту землю? Почему моя жизнь сложилась именно так, а не иначе? Отчего я чувствовал в себе огромную, неземную силу, но растрачивал ее бездарно, по мелочам, и не создал ничего путного?
Великие мудрецы написали множество книг, чтобы понять тайну человеческой жизни, но они приоткрыли только малую часть ее. Куда уж нам, живущим здесь всего лишь миг! Мир падший распылен, расколот на мелкие частицы. Чтобы его соединить, нужна энергия взрыва всей вселенной, то есть необходим еще один день творения, восьмой. И он будет, без сомнения. Это предчувствуют все религии мира. Мы же просто говорим последними словами Апокалипсиса: "Ей, гряди, Господи Иисусе!"..