Я в Иркутске. Офигеть. Впечатления судорожные и размытые. Сын худой и высокий, рассуждает, прижавшись ко мне, о смене поколений и предназначении сыновей, а потом обхватив ладонями мое лицо и прижавшись лбом "Я по тебе очень скучал".
Из московских +32, в иркутские +15, как с разбега в нирвану. Какие оказывается, высокие потолки в нашей квартире. И тишина, и людей мало, и спокойствие, и ритм жизни не стучит как набат в ушах. А вечером перед сном мы с мелким завернулись в плед и меня учили играть в войну.