Художник ищет ее глаза.
-У тебя есть парень?
Вздернув подбородок, она щурится и говорит, что "парень" - понятие относительное. Черты ее лица отчетливыми импульсами проносятся сквозь призму его сознания, графитной тенью скользя по стенам лабиринта фантазии.
-Есть люди, которые меня любят.
-Значит, я буду одним из тех, кто стал этаким бризом за твоими плечами.
Он еще не настолько разочарован в жизни, чтобы быть несерьезным.
-Что, не устраивает?
-А ты опасна.
Направления векторов их интересов не совпали, как и пути, впрочем.

Немного неприятно, когда тебя приговаривают, тем более, когда подобное уже не ново. Может, дело не в моей потенциальной "опасности", а в слабости тех, кто имеет со мной дело?