-Послушай, Ирочка, деточка, тебе уже тридцать лет. Время, отпущенное тебе на то, чтобы создать благополучную семью уходит. Разве ты не слышишь этот метроном, отсчитывающий часы? Почему ты не радуешь свою старую маменьку? Нельзя быть такой жестокой деточка, нельзя. Я должна увидеть своих внуков на этом свете, а не взирать на них из райского сада.

Матушка всю жизнь преподавала литературу и вещает только высоким слогом, наполненным заковыристыми оборотами и цитатами из классиков. Каждая наша встреча всегда заканчивается одним и тем же  мать взывает к совести и разуму тридцатилетней деточки и читает мне лекцию о том, что бег времени не остановить и мне обязательно придется коротать свои последние дни в горьком раскаянии, если я немедля не займусь изысканиями достойного спутника моего никчемного пребывания на этом свете. Потом следует лекция о моей безнравственной холостяцкой жизни, которая плавно перетекает в лекцию о том, что у меня ужасная работа, ведь приличные женщины не становятся после меда хирургами. Уважающие себя женщины становятся или детскими врачами или терапевтами, ну, на худой конец стоматологами. Дальше по сценарию мое неумение обустроить свой быт, моя расточительность и многое-многое другое.… В общем, список довольно объемный. Господи, как хорошо, что у меня есть своя квартира. Визит вежливости раз в неделю я еще способна выдержать. Но не более. С годами резерв прочности моих нервишек тает как сосулька по весне.

Вот и сейчас речь маман журчит беспрерывно, как вода в испорченном сливном бачке. Каждое слово падает на мою больную голову как кувалда. А голова-то у меня правда болит. Ночные дежурства выходят боком. И, правда, старею я, пожалуй. Раньше не помнила где эта голова и находится-то. Чтобы слопать еще такое, чтобы моя бестолковая тыква или перестала ныть или совсем отсохла что ли, как ненужный и чужеродный придаток организма приличной женщины.

Читать далее...