Руки трясутся. Ухо не слышит. Первое – от вискаря, второе – от басов.
Такая жизнь надоест.
Быстро.

Хочется сказать многое.
Или не говорить ничего.
Или не говорить ничего?

Кто-то чувствует меньше, кто-то – больше.
Сколько чувствуешь ты?
В граммах.

Глаза.
Глаза!
И комок в груди.
Сжался – разжался. Вдох-выдох.

Уже нельзя так просто взять и разрешить себе чувствовать то, что хочешь чувствовать.

Потому что уже – взрослее.
Потому что уже – опыт.
Какой-никакой.
Какой-то.
И мозг.
Шепчет. Постоянно.

И все ж понятно.
Да? Все ж понятно?
Конечно, понятно!
А вот и ни хуя.

Иногда кажется, что то, как есть сейчас, так на самом деле не бывает.
Да потому что сколько можно…
Цикличность порядком поднадоела.
Чем она вообще хороша?

А хороша она тем, что можно не тешить себя иллюзиями.
Потому что уже знаешь, как будет.
Потому что было.

Было отлично.
И пусть это «было», будет единственным в свое роде.
Без каких-либо эквивалентных «будет».


Восклицательные знаки не ставятся, ха.
Много много много многоточий.

И как бы так выстроить эти плевки фраз в единую слаженную цепь, а?

Посмотри в глаза.
Она там, эта цепь.
Единая, монолитная.
Она там с самого начала, и всегда там будет.
В глазах.
Хотя даже они в разное время - разные.
Влажные.
Красные.
Прикрытые.
Накрашенные.
Не накрашенные.
А она всегда там, эта цепь.



«Я бы сделала многое, чтобы быть с тобой».



Вот так меня и въебало.
Током.