лондон. зачем ты в моей жизни? ты как чёрная дыра, заставляющая меня сомневаться в энном мало-мальском знании английского, в собственной летней весёлости, в собственном маленьком мире в конце концов.  примириться с тобой не получается, выдумать символы тоже, и рождество я люблю здесь всё равно больше. где мои яблоки в глазури? где мой рутмастер? одна выглядывает из красной будки, другая гуляет по площади и любит мосты, третий вдоль по пикадилли - подумать над новой обложкой нового романа. чёрт, мне просто чертовски противно думать об этой пикадилли.. или не противно, а просто немножко завидно. наверное, там есть одна большая площадь, где вы все однажды случайно встретитесь и одновременно обернётесь друг на друга. и скажете "эх, сашка". я туда приеду только если свяжу длинный-предлинный шарф, чтобы концы развевались во все стороны на промозглом альбионском ветру, даже если трижды обернуть его вокруг шеи. приеду и сгребу вас всех в охапку, и мы поедем в москву. и всем будет чертовски грустно.

а мне не будет, потому что это ужасная глупость - грустить, когда мы все вместе. когда-нибудь будем.