зачем тебе знать, как обстоит всё на самом деле?
как я сбиваюсь в комок у каждой закрытой двери,
играю в подкидыша как самый последний трус?

зачем тебе вспыхивать с полпинка на такую жалость -
вспоминать обо мне кому-то, раз мне осталось
только пробовать имя твоё языком на вкус?

в этом нет никакого толку за сотни миль.
ежедневно я падаю маслом вниз,
и на влажное липнет пыль.