Я бы крикнула тебе: «Не отпускай», но спазм сдавил бронхи. Почувствуй меня без слов. Еще разок. Ну пожалуйста…
Я давно смотрела на тебя...
Все это время, ежесекундно, я не оставляла попыток избавиться от навязчивого ощущения дежа вю, преследовавшего меня при каждом, даже еле уловимом, твоем движении, вздохе, взгляде… Если я спрошу кого-нибудь о тебе, ответом мне послужит множество восторженных рассказов о совершенно идеальном парне. Твоей красоте может позавидовать любой голливудский актер, твое тело сравнимо разве что с Аполлоном, ты легко мог бы стать профессиональным спортсменом, если бы только пожелал этого, каждый твой жест уверен, тонок и точен, без единого лишнего движения, как у опытного танцора, голос бархатист и мягок, он сладко отдается в сердце любой девушки, улыбка может конкурировать с весенним солнцем, насколько она светла и нежна… Все это я уже видела. И меня не оставляет ощущение совершенно бездарной подделки, пиратской копии, неумело сделанной с давно знакомого мне человека.
Я давно наблюдаю... Ты прекрасен, но ты не он.
Когда сигаретный дым заволакивает комнату, ты становишься похож на романтического героя из французских фильмов, душераздирающе характерного и харизматичного, но тебя не хочется запечатлеть в сердце в эти минуты. Когда ты мчишься к очередному первому месту на эстафете, выкладываясь на все сто, хочется тебя поздравить с победой, но не снести с ног, обнимая и расцеловывая раскрасневшееся счастливое лицо. Когда твои тонкие поэтичные пальцы перебирают струны гитары, хочется подпевать песне, но не заслушиваться музыкой. Твои шутки способны украсить любое лицо улыбкой, но от них еще никто не хохотал, катаясь по полу. Твое дыхание приятно касается своей теплотой кожи, но им не хочется дышать. Твои губы сладкие, как карамель, нежные и мягкие, но от твоего поцелуя не бросает в жар.
Ты очень хороший, просто не такой, как он…