Мы свободны, как птицы, в том небе, что отливает самой бездонной синевой, если только забываем о том, что было, и не думаем о том, что будет.  Хотя бы случайно. Хотя бы на пять минут. Ты веришь мне?

Там, спрятавшись за стенами знакомых комнат, за перегоревшими от страха проводами, за оголенными скелетами парковых аллей и раскисшими от дождя и снега безлюдными улицами, ты веришь мне?

Я не считаю часы до выстрела прямо в грудь. Мне достаточно того, что я буду жива, когда тот, последний из нас, дойдет до последней грани. И не решится переступить. Ты веришь мне?

Ты веришь мне, когда срывается с пронзенных холодом листьев слово, похожее на каплю росы?