Увядающий цветок гвоздики лежит на столе, принесенный моей мамой из церкви. Листья стали мягкими и прохладными, потемнев у краев. Гвоздика - мои самые любимые цветы. Только исключительно красная или белая.
Этот день подходит к концу, завтра начнется новый. Видимо, я обладаю слишком скудным словарным запасом, чтобы суметь описать чувство, пронизывающее все мое естество изнутри этим вечером.
Часто листаю и почитываю библию. Храню внутри себя это пустое ощущение сквозняка в сердце, а иногда поражаюсь, насколько быстро оно может чем-то заполниться.
Сидя на скамейке во дворе, только-только отдышавшись от бега непонятно за чем, я поднимаю глаза на листья деревьев. Ветер колышит их, словно юноша запускает пальцы в волосы любимой девушки. Уличные фонари, молчаливые спутники вечерних, светят своим оранжево-желтым светом, пробираются вместе с пальцами ветра в нежные прядки и тут же ускользают, словно их и не было. Недоказуемые, неуловимые.
Завтра будет новый день, и, дай Бог, чтобы завтра эта тоска в моем сердце стала на каплю менее мучительной.
Пожалуйста, кто может, попросите за меня, потому что мне очень тяжело.

Спасибо.